第107章 他们叫它灰书（1 / 2）

林野睁开眼时，光像针一样扎进瞳孔。

她下意识想抬手遮挡，却发现手臂上插着输液管，皮肤苍白得几乎透明。

喉咙里像是被人塞进了一把碎玻璃，每一次呼吸都带着血腥的灼痛。

她张了张嘴，却发不出声音。

“你醒了。”江予安的声音从右侧传来，低而稳，却藏不住眼底的红血丝。

他已经在这里守了七十二小时，手机静音，工作请假，连博物馆新到的敦煌残卷都没去看过一眼。

他手里捏着一张打印纸，边缘已被指尖磨得起毛。

护士进来换药，语气轻快：“真是奇迹，你烧得那么厉害，居然还能说话——虽然没人听懂。我们录下来了，全是些断断续续的音节，像梦话，又不像。”

林野怔住。

她记得火。

记得展台崩塌前那一瞬的寂静，记得肺叶被浓烟撕裂的痛。

但她更记得——那些话，不是她说的。

是它们自己，从她心里、从她嘴里，挣出来的。

江予安把打印稿递到她眼前。

标题赫然在目：《妈妈，我也想软弱一次》。

“我打你，是因为没人教过我怎么抱你。”

“我烧了你的日记，是因为我害怕别人知道我也哭过。”

“我不让你穿裙子，是因为我怕你走我姐姐的老路。”

林野的指尖轻轻抚过纸面，忽然，心口一颤。

那片荆棘纹身，原本溃烂结痂，此刻竟微微发烫，银色的枝蔓在皮下缓缓流动，如同苏醒的根系。

她闭上眼，耳边骤然响起一个女人的抽泣声——不是现在，也不是医院，而是许多年前某个雨夜，厨房灯下，周慧敏独自坐在餐桌前，手里攥着一封没寄出的信，嘴唇颤抖着说：“我也想抱你……可我只会骂你。”

她猛地睁眼，呼吸急促。

“你怎么了？”江予安立刻察觉。

“这些话……”她声音嘶哑，“我从来没听过。但我‘知道’它们是真的。”

江予安沉默片刻，低声说：“消防员说，你在火场里不断咳嗽，咳出血沫，然后……字就从你嘴里飘出来，像灰蝶一样，落在地上，自动排列成句。他们录下来了，整理成这个。”

林野怔住。

她以为那是幻觉，是濒死时的错乱。

可现在，它成了白纸黑字，成了别人眼中的“神迹”。

门被推开，老馆长拄着拐杖走进来，身后跟着几个志愿者，怀里抱着厚厚一摞手抄本。

封皮统一用粗笔写着两个字：《灰书》。

“火没烧尽。”老人把一本递到她手中，纸页粗糙，墨迹深浅不一，显然是人手一笔一画誊抄的，“一个字都没丢。我们连夜抄的，全市有两百多人参与。有人边抄边哭，说这些话……像极了他父亲临终前想说却没说的话。”

林野翻开一页，手指微微发抖。

那是一段陌生的文字，却让她心口剧痛：

“我爸打我，是因为他小时候也被打，可他从没说过痛。我打儿子时，听见自己在笑，可心里在喊救命。”

她摇头，声音破碎：“这不是我说的……我只是……听见了。它们卡在我身体里，出不来，直到那场火……”

老馆长凝视她良久，眼神像看一件失而复得的古籍。

“有些话等了一辈子没人听。”他缓缓道，“碰到你这样的心，就借个口说出来。”

唐薇随后赶到，手里提着笔记本电脑。

她没说话，直接打开一段视频。

监控画面里，林野蜷缩在展台下，火焰在四周翻卷。

她剧烈咳嗽，嘴角渗血，随后，一串墨色文字从她唇间飘出，如蝶振翅，落地成章。

镜头拉近，那些字清晰可辨——全是从未公开过的心理小组录音内容，是投稿者藏了一辈子的忏悔与呼救。

“你愿意让它被看见吗？”唐薇问。

病房陷入长久的静默。

林野望着窗外，夜色如墨，城市灯火如刺。

她想起小时候，周慧敏撕她日记那天，她躲在衣柜里，咬着手背不敢哭。

她多希望有个人能听见，哪怕只是听见她的沉默。

她终于点头：“可以发布。但别叫我‘奇迹女孩’。”

“为什么？”

“因为……”她低头看着自己颤抖的手，“我只是个容器。真正该被听见的，是那些一辈子都没机会开口的人。”