第273章 妈妈没写的第101条家规（1 / 2）

林野是在一个阴沉的午后回到老宅的。

空气里浮动着陈年木柜散发出的樟脑味，混合着墙角隐约渗水的霉气。

阳光斜切过百叶窗，在地板上划出一道道明暗交错的条纹——那正是她童年时被要求站定的“及格线”。

她曾在这里背诵乘法口诀、朗读作文范文、接受母亲周慧敏冷眼审视下的“行为评估”。

这一次，她不是来回忆的，而是来清理的。

江予安帮她抬走了客厅角落那只沉重的五斗柜，露出后面一块松动的踢脚板。

撬开后，里面蜷着一只铁盒，锈迹斑斑，边缘已咬进墙体。

她认得它——那是母亲年轻时用来存放教案和学生档案的盒子，后来成了家规手稿的藏身处。

翻开泛黄的纸页，《家规100条》赫然在列。

字迹工整如刻，墨色深浅不一，显见是多年反复誊写的结果。

第一条：“早上六点起床必须叠被子，棱角要像军营标准一样分明。”最后一条：“对外不可说家中的矛盾，违反者视为背叛。”

她一页页翻看，指尖触到纸张边缘时忽然一顿。

有些地方，铅笔痕极淡，像是被人小心翼翼地擦过又重写。

她取出放大镜，逐行细查，在第87页右下角，终于辨认出一行几乎湮灭的字：

不准……心疼妈妈。

心脏猛地一缩。

十二岁那年的冬天瞬间浮现眼前。

窗外大雪纷飞，周慧敏发高烧到40度，嘴唇干裂，脸颊烧得通红，却仍坚持要去学校监考期末考试。

林野端了杯温水进去，轻声说：“您休息会儿吧。”

下一秒，热茶被打翻在地。

周慧敏盯着她，眼神像刀：“大人不需要孩子评判！抄十遍家规，今晚必须完成。”

她跪坐在地毯上抄写，手腕酸痛，泪水滴在纸上晕开墨迹。

而母亲就在隔壁房间咳嗽着穿外套，脚步沉重地走出门去。

原来不是她不懂爱，是规则早已禁止她表达。

林野抱着铁盒坐了很久，直到暮色浸透窗棂。

她没哭，只是感到一种迟来的震颤，从脊椎蔓延至四肢——那是被压抑三十年的情感终于找到出口的征兆。

当晚，她将《家规100条》数字化，制成一场沉浸式互动投影展。

观众步入展厅，脚下便是放大的手稿页面。

他们可用手势擦除任意条款，每抹去一条，地面便浮现出原始笔迹中被覆盖的内容——那些曾被修改、否认、隐藏的真实念头。

首展开放那夜，人群络绎不绝。

有人用力抹掉“不准哭”，底下浮出“我也不想凶你”；

有人划去“不准顶嘴”，显影出“但我害怕失控”；

还有人擦开“成绩低于班级前三就取消周末”，露出一行颤抖的小字：“我只是不想你走我的路。”

可所有人都绕开了第101条。

空白的格子，静静悬在展区中央，标题为：“未书写之规”。

江予安站在她身旁，声音低缓：“你编造了它，但真相不该由你替她写完。你得让她自己动笔。”

林野沉默良久，最终点头。

她关闭公众编辑权限，将文档设为仅限“h..”账号可修改——那是母亲注册平台时用的名字缩写。

随后，她把一支老旧的红墨水钢笔装进信封，连同登录信息一起寄回老宅。

那支笔，是周慧敏教书三十年间批改无数试卷的见证，笔帽上有道细微的磕痕，是某次愤怒摔桌留下的印记。

三天过去，系统毫无动静。

第四天深夜，林野正伏案修改新章节，手机突然震动。

提示音清脆而突兀：【h.. 已登录文档】。

她屏住呼吸，点开实时协作界面。

光标停在第101条的输入框前，一动不动。

时间一分一秒流逝。47分钟，那个光标始终未移。

她甚至以为母亲只是误触登录，或许正茫然地看着屏幕，不知如何退出。

可就在这时，字母缓缓浮现：

可以……问我累不累。

林野怔住。

手指僵在屏幕上，眼眶骤然发热。

喉咙像是被什么堵住了，呼吸变得艰难。

这句话太轻，却又重得足以压垮一座山。

这不是辩解，不是道歉，也不是解释。

这是承认脆弱，是伸手，是第一次允许自己被看见。