第8章 夜假面（2 / 2）
办公室里的雪茄味突然变得呛人，混着保险柜里散出来的霉味，像张无形的网，往杨杰胸口压过来。他看着辛集兴依旧悬在拨号盘上的手指，突然不敢想——这只手，以前是不是也这样，在这个座机上拨通过金澜夜会的号码？那些关于老鬼的传闻，辛集兴是不是早就亲眼见过真相？
而他，到底是要借着这层关系去查雷朵，还是……这本就是他熟门熟路的地盘？
电话接通的瞬间，听筒里先传来一阵电流的“滋滋”声，像条吐着信子的蛇刚探出头。紧接着，拳台那边突然炸开一阵欢呼——穿红裤的胜者被两个师弟架着胳膊举过头顶，他的护齿摘了，露出缺了颗门牙的笑，吼叫声像被点燃的炮仗，“轰”地撞在俱乐部的玻璃幕墙上。那玻璃本就有道旧裂，此刻被震得“嗡嗡”发颤，窗棂的木框跟着抖，积在缝隙里的红土簌簌往下掉，像谁在无声地哭。
这股热辣辣的喧闹还没撞进墙里，听筒里的靡靡之音已经漫了出来。是女人的浪笑，不是清脆的，是裹着酒气的、黏糊糊的笑，像糖浆浇在炭火上，“咯咯”地泛着泡；接着是冰块撞在高脚杯上的脆响，“叮”的一声，清得像冰锥子，却透着股奢靡的冷；最末是老鬼的声音，像被砂纸磨过的老木头，又混着点刻意压出来的尖细，谄媚得发腻：“哟，这不是辛老板吗？稀客啊——”他拖长了尾音，每个字都裹着层油，“今儿怎么有空赏脸？莫不是拳台的小打小闹看腻了，想换个活法？”
两种声音在狭小的办公室里撞在一起，像滚烫的猪油泼进冰水里，“滋啦”一声炸开。拳台的嘶吼是粗粝的、带着汗味的生猛，听筒里的调笑是滑腻的、浸着酒气的腐朽，搅在一块儿，成了场没人能看懂的荒诞戏码。百叶窗漏进来的光斑在墙上晃，把这混乱的声响切成一片一片，落在辛集兴的手背上。
他没看听筒，视线落在窗外的夜色里。玻璃上蒙着层薄灰，刚好映出他半张脸——眉骨的刀疤被路灯的光拉得很长，从眼角一直拖到鬓角，像条爬在脸上的蜈蚣，疤痕边缘的皮肤有点外翻，在光线下泛着青白，显得格外狰狞。他的指尖无意识地抠着听筒的塑料壳，那里有块老化的裂纹，是去年黄导来这儿喝酒时，失手摔在地上磕的。
突然就想起去年雨林里的那个瞬间。黄导的血滴在他手背上，不是一滴，是一串，滚烫的，像刚从灶膛里舀出来的铁水，顺着指缝往手腕淌。当时雨林的寒气正往骨头缝里钻，可那血的温度太烈，竟把那股冷生生烧退了，连带着他发颤的指尖都暖了过来。黄导倒在他怀里时，最后一口气喷在他颈窝，也是热的，带着点硝烟和野果的味。
而此刻，心里像有什么东西在淌血，也是烫的，刚涌到心口，就被一股更冷的劲摁住了。像寒冬腊月里，把酒泼在冰面上，“滋”地冒个泡，瞬间就凝了，冻成层脆冰，硌得五脏六腑都发疼。他望着玻璃倒影里自己的刀疤，突然觉得那疤在发烫，像黄导的血还没凉透，可再往下摸，心口的位置却冷得像揣了块冰。
听筒里的浪笑还在继续，老鬼的谄媚话像潮水般涌过来。拳台的欢呼渐渐低了，只剩胜者被簇拥着往更衣室走的脚步声。辛集兴的喉结滚了滚，玻璃上的刀疤影子跟着动了动，像在无声地笑，又像在哭。
“老鬼。”
辛集兴的声音突然沉了下去，像深潭里的水，纹丝不动。没有一丝波澜，连尾音都收得干干净净，听不出是怒是恨，还是别的什么。他的呼吸匀得像钟摆，每一次吸气都浅得几乎看不见胸口起伏，仿佛把所有情绪都压进了肺叶最深处，再慢慢吐出来时，只剩一片死寂——是暴风雨来临前那种攥紧心脏的静，空气里的雪茄味都跟着凝住了，不再流动。
听筒那头的浪笑戛然而止，像被这股静冻住了。片刻后，老鬼的声音重新漫出来，比刚才更黏，带着点试探的油滑，像块浸了蜜的肥肉：“辛老板这声儿，听着有点不一样啊……”
“订个包厢。”辛集兴打断他，依旧是平调，每个字都像从冰窖里捞出来的，砸在空气里能冻出裂纹。他的指尖没停，还在铁盒里划着那枚黄铜弹壳，指腹碾过弹壳底部的“安”字刻痕，一下，又一下。黄铜的凉意顺着指缝往上爬，像根冰针，刺破皮肤，往骨头缝里钻，刚好压下心口那股灼人的疼。
“包厢现成的！”老鬼的声音立刻热络起来，谄媚得能滴出汁，“就给您留着常去的那间，临江的，能看见码头的灯。”他顿了顿，声音压得更低，像往听筒里吹了口带着酒气的风，“要不要给您留两个新鲜的？昨儿刚从南边来的，十七八岁，嫩得能掐出水，头发跟海藻似的……”
辛集兴没挂电话，指尖在弹壳边缘停住。那边缘被磨得圆润，却还留着点膛线的硬棱，硌得指腹发疼。他望着铁盒里的弹壳，突然就想起黄导躺在军区医院病床上的样子。
那天的阳光透过百叶窗，在被单上投下格子影，黄导刚拆了纱布，左胸的伤口还在渗血，浸得纱布发暗。麻药劲儿过了，疼得他直抽气，额头上的冷汗珠子滚成串，顺着鬓角往枕头里钻，把枕套洇出一小片湿。可他看见辛集兴进来，还是咧着嘴笑，露出两颗缺了角的牙——是当年在边境啃压缩饼干硌的。笑的时候牵扯到伤口，他“嘶”地吸了口凉气，血沫子从嘴角冒出来，混着唾沫星子，却笑得更欢：“别绷着脸……我这命硬，阎王爷不收。”
后来夜深了，病房里只剩监护仪的“滴滴”声，黄导突然攥住他的手，掌心的汗把他的手指都泡软了。“有些债，”他的声音轻得像蚊子哼，疼得发颤，却字字清晰，“欠着难受……得用命来还才踏实。”
这话现在听着，像根淬了毒的针，扎得辛集兴太阳穴突突地跳，连带着眼眶都发紧。他眨了眨眼，把那点湿意压回去，指尖又开始摩挲弹壳，黄铜的凉让他清醒了些。
杨杰站在阴影里，视线落在辛集兴握着听筒的手上。刚才拨号时，他看得真切——最后三个数字，辛集兴按得极慢，指腹悬在按键上顿了顿，才重重按下去：7、4、1。
741。
杨杰的后背猛地窜起一股凉意。他记得这个号码，记得清清楚楚——去年黄导在军区医院住的病房号。3楼741房，靠窗的那张床，床头柜上总摆着个搪瓷缸，是辛集兴每天去刷的，缸沿磕掉了块瓷，露出里面的黑铁。
老鬼还在听筒里絮叨，说要让人在包厢里备上辛集兴爱喝的威士忌，加冰的。辛集兴“嗯”了一声，声音依旧没起伏，却让杨杰莫名觉得，那声“嗯”里藏着千军万马。
他看着辛集兴指尖下的弹壳，看着那串藏着病房号的数字，突然不懂了。这通电话，到底是要去金澜夜会讨还血债，还是……在用这种方式，跟黄导做一场无声的告别？那枚被磨得发亮的弹壳，是镇邪的念想，还是通往深渊的船票？
空气里的霉味混着雪茄的涩，像张网，越收越紧。辛集兴终于挂了电话，听筒放回座机时发出“咔”的轻响，在这死寂里，像道休止符，却又分明是另一段未知的开始。
夜色是从俱乐部后巷开始漫上来的，先是舔舐霓虹灯的底座，把“辛集兴格斗俱乐部”那几个缺笔的字啃得只剩半盏光晕，再顺着墙缝往上爬，像无数只黑虫，悄无声息地吞掉了招牌最后的亮。等杨杰抬头时，整座城市已经泡在浓稠的黑里——不是那种清澈的夜，是混着油烟、尾气和江边潮气的黑，像被墨汁泡透的棉絮，沉甸甸地压在楼顶，连星星都被捂得喘不过气。
只有拳台的灯还醒着。劣质氙气灯的青灰光硬邦邦地砸下来，把台面照得发白，连空气里浮动的尘埃都看得分明，像无数细小的玻璃碴在飞。这光太扎眼，偏又漏得不均匀，在墙角投下歪歪扭扭的影子，像些蜷缩的人。
灯光正中央，是墙上那四个红漆字：“生死看淡”。
字写得野，像喝醉了的人用拖把甩上去的。“生”字的撇划得太狠，几乎戳破墙皮，红漆顺着砖缝往下淌了半寸，干成道深褐的痕；“死”字的竖弯钩拖在地上，像条断了的舌头，末端还沾着点灰，想来是被拳手的鞋蹭过；“看”字的目字旁歪得快要掉下来，里面的两横写成了斜的，倒像只翻白的眼；“淡”字最潦草，三点水洇成一片，像刚哭过的泪痕。红漆早就失了鲜亮，成了种发暗的赭石色，有些地方剥落了，露出底下的白墙，偏又在笔画的褶皱里嵌着点暗红——是凝成小块的，像干涸的血痂；是晕开的，像没擦净的血痕。谁也说不清那是当年刷漆时混了铁锈，还是后来溅上去的什么。
拳台的钢架偶尔发出“咔”的轻响，大概是拳手散场后余震未消，灯光跟着轻轻晃。墙上的字便也跟着抖，“生”字的长撇在墙上扫出虚影，“死”字的弯钩像在慢慢蜷起，连那点暗红的痕迹都像是在动，顺着笔画往地面爬。
这哪是什么标语，倒像句无声的谶语。四个歪扭的字悬在头顶，被青灰灯光照着，每个笔画都透着股说不清的邪性，像谁在黑暗里念咒，每个字都往人心里钻。杨杰盯着那字看了会儿，后颈的汗毛又竖了起来——他突然觉得，这“看淡”二字，不是说要活得洒脱，倒像是在预告，总有什么东西，会在这黑夜里，被看得比生死更重。
夜色还在往深处沉，俱乐部的铁门“吱呀”响了一声，像是被风推开条缝。拳台的灯依旧亮着，把“生死看淡”四个字照得发白，而那片浓稠的黑，已经漫过了门槛，正一点点往屋里爬。
杨杰站在办公室门口，指节抵着门框的木纹，那道被虫蛀过的凹槽硌得指尖发麻。他看着辛集兴挂电话，听筒扣在座机上的瞬间，发出“咔”的轻响，像块冰落在铁板上，脆得让人心里一紧。
辛集兴的手指落在铁盒上，没立刻合上盖子。指腹敲在铁盒的锈迹上，发出“笃、笃笃”的声——节奏不急不缓，三轻两重，像在数什么，又像在敲某种暗码。杨杰的目光钉在那只手上：虎口的疤被灯光照得发白，指腹的老茧蹭过铁盒边缘的卷边，每一下敲击都带着种奇异的韵律，像在回应保险柜里那沓现金的厚度，又像在应和窗外码头的汽笛声。他突然想起刚才拨号的“741”，那三个数字在脑海里跳，和此刻的节奏重叠，竟隐隐合得上拍。
办公室里的雪茄味不知何时浓了，混着铁盒散出的霉味，像团湿冷的棉絮堵在喉咙口。百叶窗的光斑慢慢移，从辛集兴的手背爬到铁盒上，把那枚黄铜弹壳照得发亮，弹壳底部的“安”字刻痕在光里颤，像个在哭的符号。
杨杰的手心开始冒汗。他想起第一次见辛集兴，是在黄导的病房外。那时辛集兴刚从边境回来，迷彩服上还沾着红土，手里攥着个皱巴巴的苹果，说“黄导爱吃这口”。可现在这个人，敲着铁盒的手指稳得像在拆弹，眼里的光比拳台的氙气灯还冷——这到底是同一个人吗？
他突然分不清，辛集兴心里烧的是什么。是为黄导复仇的火？那火该是烫的，该带着冲劲，像他当年替黄导挡刀时的狠劲。可此刻的辛集兴，平静得像结了冰的河，连敲铁盒的力气都分毫不差，倒像是在执行某个排练过千百遍的程序。
还是说，那火早就不是为了复仇？杨杰的目光扫过保险柜半开的门：半盒没拆的雪茄，是雷朵集团旗下烟厂生产的；那沓现金的编码连号，像是刚从某个地下钱庄取出来的；还有那张被现金压住的照片，露出来的暗红角，像极了红土坡崖边的颜色——辛集兴是不是早就和这些缠在了一起？他说的“雷朵集团”，说的“老鬼”，到底是复仇的线索，还是他熟门熟路的地盘？
金澜夜会的包厢里等着他的是什么？杨杰想起老鬼那谄媚的声音，想起“嫩得能掐出水”的姑娘，想起码头阴影里的黑色轿车。那地方是销金窟，更是泥潭，滑得很，一旦踩进去，骨头都能被融成水。辛集兴是要跳进这泥潭，像黄导当年那样硬闯，从里面捞出真相？还是说……他本就有把钥匙，能打开泥潭深处的门？
刚才老鬼说“常去的那间”，那语气里的熟稔，像在说辛集兴的另一个家。杨杰的后背窜起一股凉意，顺着脊椎往头皮爬。他看着辛集兴把铁盒合上，弹簧锁“啪”地扣死，那声音像道闸，把什么秘密锁在了里面。然后辛集兴站起身，军靴碾过地板的颗粒，走向门口，经过杨杰身边时，眉骨的刀疤在光影里闪了闪，嘴角似乎动了动——是在笑杨杰的迟钝，还是在叹自己的身不由己？
拳台的欢呼声早就歇了，只有远处街道的车鸣，像只不安分的兽在叫。杨杰望着辛集兴消失在走廊尽头的背影，突然觉得那背影在灯光下被拉得很长，一半浸在格斗俱乐部的汗味里，一半已经探进了金澜夜会的靡靡之音里。
他到底是要替黄导讨债，还是要把所有人都拖进那片他早就熟悉的黑暗里？杨杰摸了摸口袋里的烟，打火机“咔”地打着火，火苗在指间抖，映得他眼底一片迷茫。办公室里的铁盒还放在桌上，那“笃、笃笃”的回声像还在响，缠在雪茄和霉味里，成了道解不开的谜。
拳台的欢呼声还在往耳朵里钻，不是整齐的呐喊，是碎成一片的嘶吼——赢了的红裤拳手被师弟们架着胳膊抛起来，护具撞在围绳上发出“哐当”响，观众席里的口哨声像被掐住的哨子，尖利得发颤，混着没喝完的啤酒罐砸在地上的“哐啷”声，裹着汗味和橡胶味，像一群没拴住的野兽在铁笼里乱撞。这声响撞在俱乐部的玻璃幕墙上，又弹回来，钻进走廊，贴着墙角往办公室里渗，却在离辛集兴三步远的地方停住了，像被什么无形的东西挡住，闷成一团嗡嗡的白噪音。
辛集兴正把铁盒往保险柜里塞。他的手指捏着铁盒边缘卷毛的地方，那处的漆皮早就掉光了，露出的铁皮被磨得发亮，蹭着指尖有点涩。铁盒与保险柜内壁相撞时发出一声轻响，“咔嗒”，像颗牙齿掉在了空罐里。他没看柜内的现金和雪茄，指尖落在转盘上，拇指按住“3”的刻度，用力往下压——齿轮转动的“咔啦”声比刚才更沉，每转半圈就顿一下，像在咬碎什么东西。最后一声“咔”格外清，锁舌弹回原位，震得柜壁的水泥灰簌簌往下掉，落在他军靴的鞋尖上，像层细雪。
他直起身时，背肌在黑色背心里绷了绷，又慢慢松开。军靴跟碾过地板上的防滑胶，发出“沙”的轻响，转身的动作不快，却带着股说不出的劲，像块浸了水的铁，每动一下都坠着分量。
灯光恰在此时晃了晃。是走廊的日光灯管又在“滋滋”作响，青灰的光斜斜劈过来，刚好落在他眉骨的刀疤上。那道疤突然亮了亮，不是皮肤的反光，是疤痕深处嵌着的细沙——是当年边境黑市的红土，被汗水泡软了，又被岁月磨进了皮肉里，此刻在光线下泛着点细碎的白，像撒在旧伤上的盐。疤痕边缘的皮肤有点发皱，是常年被指尖蹭出来的，此刻跟着他转头的动作轻轻颤，把旁边那颗没长齐的眉毛扯得歪向太阳穴，露出底下泛青的胡茬，像片没打理的荒草。
然后是嘴角。
没人看清那到底是笑还是哭。
嘴角先是往右侧扯了扯，幅度很小，像被什么东西轻轻拽了下，露出半颗牙——是右边的虎牙，缺了个小角，是去年在拳台被新手用肘撞的。可那弧度没撑住，立刻又往下垮，下颌线跟着绷紧，像咬着什么酸东西，颧骨处的肌肉突突地跳，把刀疤的影子投在锁骨的血渍上，让那片暗红的渍痕看起来更像道没愈合的伤。
眼角似乎有点亮，是灯光的反射？还是别的什么？杨杰眯起眼，只看见辛集兴抬手蹭了下眉骨，指尖扫过刀疤时，动作快得像在掸灰，可再放下时，指腹有点湿。
拳台的嘶吼还在继续，野兽似的，撞得空气都在抖。辛集兴站在保险柜旁，半边脸浸在百叶窗漏的光斑里，半边脸陷在阴影里。刀疤的亮、嘴角的动、指腹的湿，混在办公室的雪茄味和铁锈味里，像幅没干透的画，浓得化不开。
他到底在笑什么？笑自己终于要踏入那片浑水？笑黄导没说完的话终究要由他来接？
又在哭什么？哭那枚被锁进保险柜的弹壳再也镇不住邪？哭红土坡的雨终究没能洗干净什么？
没人知道。只有拳台的欢呼声还在撞着墙，像在替他喊出那些说不出的话。辛集兴最后看了眼保险柜，转身往门口走，军靴的“咚咚”声混着远处的嘶吼，在走廊里拖出长长的影，一半浸在光里，一半沉在黑里。