第185章 面包（2 / 2）
这算是……被邀请了吗？一种被纳入某个特定范畴的、模糊的认可？
他看着迭戈消失的方向，许久，才慢慢掰下一小块面包，塞进嘴里，更加用力地咀嚼起来。
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第二天下午，神崎比平时去港口球场的时间要早得多。
一种他自己不愿承认的、隐约的期待，驱使他打破了多日来的固定作息。
还未走近，他就感觉到了气氛的不同。平时松散的人群变得密集了许多，场边围拢的人几乎是往常的两倍。
其中一些面孔很陌生，穿着打扮也更具街头风格，不像哈维尔他们那样随意。
空气中弥漫着一种无形的张力，交谈声更低，但蕴含着更多的能量。
哈维尔今天罕见地没光着膀子，穿了件还算干净的白色背心，粗壮的手臂肌肉贲张，正和几个看起来同样彪悍的男人大声说笑着，但那笑声里少了平日的轻松，多了几分较劲的意味。
迭戈也在，他依旧靠在那面熟悉的、斑驳的墙壁上，双手抱胸，但表情比平时更加冷硬，嘴唇紧抿着，目光锐利地扫视着场内的每一个人，像是在评估对手，又像是在压抑着某种情绪。
看到神崎的身影出现在场地边缘，哈维尔铜铃般的大眼睛顿时一亮，他立刻终止了谈话，大步流星地跨过来，不由分说地用力拍在神崎的肩膀上——那力道依旧大得能让神崎踉跄一下。
“?Oye! ?Chi oriental! ?Diego dijo que quizás vendrías! ?Eh? ?Qué te parece? ?Hoy esto está que arde!”（嘿！东方小子！迭戈说你可能来！怎么样，今天这场面，够劲吧？）
神崎不动声色地揉了揉发痛的肩膀，目光扫过场地上明显划分出的两个“阵营”，以及放在场边充当“赌注”的那几箱冰镇啤酒。
他直接问出了核心问题：“?Qué cse de partido?”（什么比赛？）
“?Las regs de siepre!”哈维尔嗓门洪亮，带着点自豪解释道，“Por aquí, entre los uelles y los barrios de alrededor, de vez en do nos juntaos para esto.”
（老规矩！我们这儿几个码头，还有附近街区，时不时会凑一起打一场。）
他挥舞着粗壮的手臂，“?Nada de regs oficiales! Dos equipos, salen uno por uno, el que pierde sale, el que gana se queda. ?A ver qué equipo aguanta ás! ?La apuesta…”他嘿嘿一笑，露出雪白的牙齿，指了指那几箱啤酒，“es eso!”
（没什么正式规则！两边各出几个人，打车轮战，输的下，赢的继续，看哪边最后站着的人多！赌注嘛……就那个！）
神崎彻底明白了。这不仅仅是随意的街头练习，这是带着地盘荣誉感和实际彩头的非正式对抗赛，充满了草根的、不加掩饰的竞争气息。
这和他所熟悉的、规则严谨、礼仪周全的日本校内比赛，甚至是关东大赛的氛围，都截然不同。
这里更原始，更直接，也更……危险。
比赛很快就开始了。
空气中的轻松感瞬间被抽空，取而代之的是真刀真枪的火药味。每一次有力的发球，每一次惊险的救球，每一次刁钻的回击，都伴随着己方同伴更加狂热的吼声和掌声，而每一次失误，则会立刻引来对手毫不留情的嘘声和己方压抑的叹息。
平时的嬉笑打闹不见了，每个人的脸上都写满了专注和好胜。
哈维尔像一头被激怒的犀牛，在场上横冲直撞。
他的击球力量大得惊人，球拍与球接触时发出的“嘭嘭”声沉重而响亮，仿佛能砸穿水泥地。
他的打法充满了压迫性的力量美学，简单，粗暴，但极其有效。
而迭戈，则像一条潜伏在阴影里的毒蛇。他移动迅捷而无声，眼神冷静得近乎冷酷。
他并不追求一击制胜的力量，而是不断地用角度、旋转和落点的变化调动对手，耐心地寻找着对方最细微的漏洞，然后猛地出击，一击致命，球路刁钻而狠辣。
神崎看得比以往任何一次都要专注。他注意到，在这种带有集体荣誉感和实质赌注的压力下，每个人技术特点背后的精神状态被放大得更加清晰。
哈维尔在比分胶着、压力巨大的关键时刻，反而会摒弃掉一些鲁莽，眼神变得异常专注和清醒，击球选择也更具策略性。
而迭戈，平时看起来对什么都不在乎，此刻却会因为队友一个不该有的失误而明显地蹙起眉头，嘴唇抿得更紧，接下来的击球会带上一种惩罚性的、更加急躁的力量，仿佛要将对队友的不满宣泄在球上。
比赛激烈地进行着，比分交替上升，气氛白热化。汗水在昏黄的灯光下闪烁，粗重的喘息声甚至盖过了远处港口的汽笛。
就在这时，意外发生了。
哈维尔这边的一个队员，为了救一个角度极大的底线球，脚下在粗糙的水泥地上一滑，身体失去平衡，重重地摔倒在地，抱着脚踝发出了痛苦的呻吟。
人手瞬间不够了。
哈维尔这边本来轮换的人就少，这下更是捉襟见肘。哈维尔急得满头大汗，像一头困兽般在场边来回踱步，粗糙的大手不停地挠着他那一头乱发。
他的目光焦急地在场边每一个可能的面孔上扫过，最后，像是抓住了最后一根救命稻草，猛地定格在一直沉默观战的神崎身上。
喂！东方小子！帮个忙！顶一下！
刹那间，几乎所有人的目光都“唰”地一下集中到了神崎身上。
有好奇，有怀疑，有看热闹不嫌事大的起哄，也有纯粹的不信任。
迭戈也看了过来，他眉头紧锁，眼神复杂地瞥了神崎一眼，嘴唇动了动，但最终什么也没说，只是将目光重新投回场内，侧脸的线条绷得紧紧的。
神崎沉默地站在那里，像暴风眼中唯一静止的点。
他能感觉到那些目光如同实质般落在自己身上，带着各种不同的压力和温度。心脏在胸腔里沉稳地跳动着，并没有因为这突如其来的聚焦而慌乱。
他依然觉得没有准备好，依然觉得这粗糙的、充满野性的街头网球与他习惯的节奏格格不入。
但是，在这种情境下，在这种带着点江湖救急意味的呼喊中，拒绝，似乎是一种更不合时宜、更怯懦的行为。
他的沉默只持续了短短几秒。
在哈维尔几乎要再次开口催促之前，他轻轻地点了点头，动作幅度小得几乎让人以为是错觉。
然后，他默默地脱下身上的薄外套，折叠了一下，放在墙边那个他常驻的角落。
身上穿着的是简单的运动T恤和长裤，与周围那些穿着背心短裤的壮汉相比，显得有些单薄，甚至文弱。
他迈开脚步，走进了那片被昏黄灯光笼罩、弥漫着汗水、尘土和紧张气息的球场光圈之下。
场边立刻响起了一阵更加响亮的口哨声、怪叫和意味不明的起哄声。
哈维尔脸上瞬间绽放出巨大的、如释重负的笑容，他大步迎上来，用力地将自己那副看起来颇为沉重的球拍塞到神崎手里，拍着他的背——力道依旧没轻没重，“?Golpea o quieras! ?No te preocupes! ?o lo haceos siepre,fuerza!”（随便打！别怕！就像我们平时那样，使劲抡！）
神崎握住了球拍。
握柄因为常年的使用和汗水的浸润，显得粗糙而油腻，带着哈维尔独特的、充满力量感的印记。
他轻轻掂量了一下，拍头有些沉，线床的张力也和他习惯的完全不同。
他站上底线，脚下的水泥地粗糙而坚实。
对面，是他这一轮的对手，一个不认识的红发壮汉，胳膊上纹着狰狞的图案，正咧着嘴，带着毫不掩饰的、混杂着轻蔑和戏谑的笑容看着他，仿佛在打量一个误入猛兽领地的小动物。
傍晚的海风带着咸湿的气息吹过球场，卷起地面上细微的尘土，也吹动了神崎额前黑色的碎发。
这一刻，他不再是旁观者，不再是阴影里的“幽灵”。巴塞罗那街头网球那原始、炽热、不加修饰的脉搏，终于要以最直接、最不容拒绝的方式，猛烈地撞上他了。
他握紧了手中陌生的球拍，眼神沉静如水，深处却有什么东西，如同冰封的湖面下悄然流动的暗涌，开始缓缓苏醒。