第93章 他烧诗的那天，春天也死了（1 / 2）
清晨的雾还没散尽，林野就站在了老家属院后门那条窄巷的尽头。
墙皮剥落的砖楼像一排佝偻的老人，静默地守着过去。
她记得小时候，父亲总在晚饭后绕到张叔家，说“修录音机”，其实两人常常一坐就是半晚，喝着粗茶，不说一句话。
张叔开门时愣了一下，花白的眉毛颤了颤：“小野？怎么是你……”
“张叔，我……想再问您点事。”她声音很轻，却不敢犹豫，“关于我爸，他以前……写过东西的事。”
老人沉默片刻，转身从屋里拖出一只老旧的皮箱，边角已经磨得发白，锁扣锈住了，他费力地掰开。
箱子里没有衣物，只堆着几卷磁带、一本泛黄的《电工手册》，还有一层油纸包着的东西。
他抽出那张油纸，小心翼翼地展开——
一角焦黑的纸片躺在掌心，边缘蜷曲如枯叶，中间残留着两行字，墨迹被火舌舔过，却仍清晰可辨：
春天不肯进门
因为门后没有笑声
林野的指尖猛地一抖，仿佛被那炭化的边缘割破了神经。
她认得这字迹，不是母亲那种凌厉工整的笔锋，也不是她自己后来模仿出的克制冷静——这是种迟疑而柔软的书写，像一个人在黑暗里摸索着墙根走路。
“这是……他烧的？”
“嗯。”张叔低声道，“那年冬天，你爸坐在我家后院烧了一整本诗稿。火光映在他脸上，一句话没说。我劝他留几首，他摇头，说‘写了也没人看，不如烧了干净’。我就偷偷从火堆里扒拉出这一角……想着，万一哪天有人想看呢？”
林野的呼吸变得缓慢而沉重。
她忽然明白了——这诗写于她出生前一年，正是母亲第一次流产后的那个寒冬。
邻居说那阵子家里再没开过电视，饭桌上连碗筷碰撞都像犯错。
原来不是冷清，是连悲伤都被禁止发出声音。
她攥紧那片残纸，心口最后一颗完整的情绪晶体再次震颤。
裂纹深处，光影浮动，竟浮现出一段不属于她的记忆——
少年林国栋蜷缩在房间角落，手里死死护着几张稿纸。
门外传来摔东西的巨响，一个男声咆哮：“哭就打到你不哭！写这些娘们唧唧的东西，不如去搬砖！”少年咬着嘴唇，眼泪无声滑落，却仍用身体挡住诗稿，仿佛那是他体内唯一还活着的东西。
画面戛然而止。
林野踉跄一步，扶住桌角才稳住身形。
原来父亲的沉默不是天性，而是一次次被碾碎后学会的生存方式。
他不是不爱表达，而是从少年起就被教会：情绪即软弱，爱必须藏进灰烬里。
她抬头，声音沙哑：“还有别的吗？任何……他留下的声音？”
张叔想了想，缓缓道：“老吴那边，或许有。”
老吴住在城西一栋快拆的老楼里，是市里最后一位能修复模拟磁带的手艺人。
林野赶到时，他正戴着放大镜，用镊子夹起一段断裂的磁带粘合。
“是你爸的孩子。”他头也不抬地说，“送来时几乎全毁了，水浸加霉变。但我试了震动波形还原，提取出一段极短的音频——只有十七秒。”
他按下播放键。
电流杂音中，一个青涩的男声缓缓响起，带着少年人特有的羞怯与认真：
“《给春天的一封信》……作者，林国栋。”
背景里突然传来一声重物砸地的闷响，接着是怒吼：“又在这念这些没用的？！撕了！全给我撕了！”
录音戛然而止。
林野闭上眼，金手指的残影再次浮现——那个少年在黑暗中收起诗稿，把它们塞进床板下，手指发抖，眼神却倔强。
而多年后，他抱着发高烧的女儿站在医院走廊，只会沉默地抽烟，因为他早已忘了如何用语言表达担忧。
她终于懂了。
那不是冷漠，是代际创伤最残酷的闭环：一个被剥夺了表达权利的孩子，长大后只能以沉默喂养另一个渴望声音的灵魂。
几天后，城市边缘的“荆棘学校”艺术馆迎来新展区。
展厅中央，是一台锈迹斑斑的老式答录机，旁边陈列着烧焦的诗稿残片、复原的音频波形图，以及一段由AI声纹技术重建的童谣——那是林野根据金手指捕捉的记忆，还原的父亲哼唱。
展名：《父亲的诗与沉默》
署名处，她写下：“林野 & 林国栋（未完成）”
导语只有短短一句：
“他不是没爱过，是他被教会——爱，必须以缺席的形式存在。”
当晚，她做了个梦。
梦见年轻的父亲站在火盆前，手里拿着那本诗稿，火焰映着他苍白的脸。
她冲过去想抢，却在触碰到纸页的瞬间，火焰温柔地卷起，将诗稿托成一只纸船，轻轻漂向她童年病房的窗台。
窗外下着雨，窗内，一个烧得满脸通红的小女孩翻了个身，喃喃呓语。
纸船落在窗沿，静静燃烧，化作一缕光，钻进她的枕头。
数日后，林国栋来到“荆棘学校”。
他没进主厅，只在“父亲展区”外站了许久。
最终——
### 中文翻译
#### 第93章 他烧诗的那天，春天也死了
清晨的雾气尚未散尽，林野便站在了老家属院后门那条狭窄小巷的尽头。
墙皮剥落的砖楼宛如一排佝偻的老人，默默地守望着过去。
她记得小时候，父亲总是在晚饭后绕到张叔家，说“去修录音机”，实际上两人常常一坐就是大半个晚上，喝着粗茶，一言不发。
张叔开门时愣了一下，花白的眉毛抖动了几下：“小野？怎么是你……”
“张叔，我……想再问您一些事。”她声音轻柔，但不敢有丝毫犹豫，“关于我爸爸，他以前……写过东西的事情。”
老人沉默片刻，转身从屋里拖出一只破旧的皮箱，箱子的边角已经磨得发白，锁扣也生锈了，他费力地将其掰开。
箱子里没有衣物，只堆着几卷磁带、一本泛黄的《电工手册》，还有用一层油纸包着的东西。
一角烧焦的纸片躺在他的掌心，边缘卷曲得如同枯萎的树叶，中间残留着两行字，字迹虽被火舌舔过，但仍清晰可辨：
林野的指尖猛地一颤，仿佛被那碳化的边缘割破了神经。
她认得这字迹，既不是母亲那种刚劲工整的笔锋，也不是她自己后来模仿出的克制冷静的风格——这是一种迟疑而又柔和的书写方式，就像一个人在黑暗中摸索着墙根前行。
“这是……他烧掉的？”
“嗯。”张叔低声说道，“那年冬天，你爸爸坐在我家后院烧掉了一整本诗稿。火光映照在他的脸上，他一句话也没说。我劝他留几首，他摇了摇头，说‘写了也没人看，不如烧了干净’。我就偷偷从火堆里扒拉出这一角……想着，万一哪天有人想看看呢？”
林野的呼吸变得缓慢而沉重。