第191章 他没点那支烟（2 / 2）

一栋红砖楼静静立在尽头，外墙爬满枯藤。

他掏出钥匙，推开生锈的铁门。

屋里尘埃浮动，家具蒙着白布，像沉睡多年。

他径直走向卧室角落的一个旧铁盒，蹲下身，手指抚过盒盖上的划痕。

然后，他打开它。

底层躺着一包未拆的烟，蓝白相间的旧款包装，边缘微微泛黄。

他盯着那包烟，很久没动。

窗外，暮色渐浓。

远处传来孩童归家的笑闹声，和某户人家炒菜的油烟味。

他终于伸手，握紧了那包烟。

纸壳发出轻微的响声，像是某种无声的决断正在酝酿。

他盯着那包烟，指节微微发白，仿佛握着的不是一包烟草，而是多年未曾启封的沉默。

林野站在门口，没再往里走一步，像是怕惊扰了这尘封已久的呼吸。

她看着江予安的背影——挺直的肩线、微颤的手指、还有那低垂的头颅，像一座正承受地壳变动的山。

然后，他撕开了烟盒。

动作干脆得近乎决绝。

蓝白色的纸壳被扯开一角，发出刺耳的轻响。

一根烟被抽出，折断，扔进角落锈迹斑斑的铁皮垃圾桶。

又是一根，再一根。

没有停顿，也没有言语。

每折断一次，屋里的空气就沉一分。

烟丝从断裂处散出，混在浮尘里，飘在斜射进来的暮光中，像一场微型的雪。

“我爸抽烟，是因为他不知道怎么说话。”他的声音很低，几乎被窗外渐起的风声吞没，可每一个字都清晰砸进林野的心口，“他坐在走廊尽头，一根接一根，烟灰落满裤脚……可从来没人问他累不累，痛不痛。”他顿了顿，喉结滚动，“我不想……用同样的沉默伤害你。”

林野没动。

心口那道月牙形的旧痕忽然发烫，不是疼，而是一种久违的、带着血温的悸动。

荆棘纹身早已不再蔓延，可它仍会回应——当真实被说出时，当伪装被剥落时，当有人终于不再扮演角色，而是跪在泥泞里坦白脆弱时。

她想起自己写下的那句话：“共情是专业能力，不是情感泛滥。”

原来他曾那样恐惧——怕自己的温柔只是训练的结果，怕他对她的理解不过是技术性的模仿，怕在这段关系里，他永远只能是“疗愈者”，而无法成为“爱人”。

可此刻，他折断的不只是烟。

是那个总想解决问题、必须强大的自己；是藏在理性外壳下的羞耻与不安；是他以为唯有“有用”才值得被爱的执念。

她缓缓走近，没有拥抱，也没有安慰。

只是蹲下身，拾起最后一根未被折断的烟，轻轻放在铁盒边缘，像为一段历史留下祭品。

然后，她伸手覆上他还在微微颤抖的手背。

温度传递过去，也从他那里流回她。

他们没有说话，直到远处传来收摊小贩的吆喝声，直到屋外梧桐叶沙沙作响，直到暮色彻底沉入巷口。

临走时，陈伯拄着拐杖等在巷子口，影子被路灯拉得很长。

“老林昨晚来修灯，”他语气平淡，却像一块石头投入静湖，“说想见你，又没进门。”

林野怔住。

父亲？来过？

她脑中闪过广播那天的画面：老旧喇叭里传出林国栋低沉的声音，读一首没人听过的诗，整条街的人都探头张望，笑说“这书呆子又犯文艺病了”。

可那时的她只觉得尴尬，只想逃离。

她从未想过，那或许是他在用尽力气，向世界发出一点微弱的声响——哪怕没人愿意接住。

江予安轻轻握住她的手，掌心干燥而坚定。

“这次，”他说，“换你去敲门。”

她点头，嘴唇动了动，却发不出声音。

夜风拂过，一片梧桐叶打着旋，落在她脚边，脉络分明，像一张摊开的命运地图。

她望着巷子深处那扇熟悉的木门，铁锁泛着冷光，门框上的漆已斑驳脱落。

她转身，一步步朝那里走去。

江予安没有跟。

他站在原地，手中紧握着那本翻旧的《共坠者》，扉页上林野的字迹在昏黄灯光下静静燃烧：

“你不是我的救主。你是我的路。”

而她走向的，不只是那扇门。

是过去，是血脉，是那些从未被听见的低语。

钥匙在她掌心发烫。