第393章 后来没人再问她去哪儿了，因为到处都是她（2 / 2）

满堂官员面面相觑，有人脸色发白，有人低头垂首，更多人默默站起，向赵砚舟躬身行礼。

法条通过。

那一刻，仿佛不是人在制定规则，而是某种更深沉的力量，借人的手，完成了自身的显形。

数月后，边关之外，黄沙漫卷。

沈琅骑在一匹青鬃马上，沿长城西巡。

她不再穿官服，只披一件素色斗篷，腰间挂着那只青铜匣——母哨仍在其中，十年未曾离身。

途经一处牧区，她见几个孩子蹲在溪边，用羊骨做成的哨子吹着不成调的曲子。

那旋律古怪，既有草原长调的悠远，又夹杂着某种熟悉的节奏。

她勒马驻足。

一名老牧人走来，满脸风霜，笑着递上一碗热奶茶。

沈琅接过，目光仍停留在孩子们身上。

“这曲子……是从哪来的？”她问。

老牧人咧嘴一笑，露出缺了半颗的牙：“姑娘，你听过羊群迁徙时的脚步吗？四百只蹄子踩在同一拍上，比鼓手还准。我们不过是把路记在哨子里，一代代吹下去罢了。”

他抬头望向远处起伏的沙丘，眼神深远。

“怎么，你也觉得这调子有点耳熟？”沈琅骑在马上，风从塞外吹来，带着砂砾与草灰的气息。

她望着那几个孩子用羊骨哨吹出的调子，手指不自觉地摩挲着腰间的青铜匣。

匣子冰凉，却仿佛有脉搏在内里跳动——那是母哨，是十年前长安灶火共鸣之夜的核心音源，也是苏锦黎留在这世上最后一件实物流转的信物。

孩子们的曲子并不标准，甚至算不上完整旋律，可那三声一循环的节奏骨架，却像根须扎进了这片土地的呼吸里。

它混着长调的悠远起伏，又隐隐透出《救苦调》中那种低回压抑的悲悯。

这不是谁刻意传授的乐谱，而是人们在迁徙、劳作、生老病死之间，无意识哼唱出来的声音记忆。

老牧人笑着递上奶茶，说：“老祖宗传下来的呗。”

沈琅没有纠正他。

从前她会认真解释：这音律体系由苏锦黎创立，经七王府暗卫传递至边陲，借陶哨共振网络唤醒民声；她说过这是制度设计，是权力结构之外的声音自治实验。

可此刻，看着孩子咧嘴欢笑时飞溅的唾沫星子，听着那歪斜却坚定的节拍，她忽然觉得——或许真正的传承，本就不需要名字。

一个被记住的人，才叫传奇；而一种被遗忘来源却依然活着的东西，才叫存在。

她翻身下马，走向不远处的敖包。

石堆早已斑驳，经幡褪成灰白，唯有中央一根木杆还倔强地指向天空。

她蹲下身，在众人不解的目光中，从怀中取出一枚新制的母哨——铜身镀银，内部刻有微缩音槽，能精准复现《太平引》初始频率。

这是正音局最新一代的标准器，也是她亲手监造的最后一枚。

她将它埋进敖包基底，覆上石头，轻声道：“不必有人知道是你开始的。只要还有人听见，就够了。”

风掠过荒原，卷起一缕沙尘，像是回应。

与此同时，千里之外的大觉寺，元惠禅师静坐于灯影之下。

油尽将枯，他手中握着一片枯叶，叶脉清晰如琴弦，是当年萧澈病榻前托付之物。

他说过：“若有一天天下皆响，请替我听一听。”

禅师不曾辜负那一句嘱托。

十年间，他每日以心闻声，记录城郊井水震动、山寺钟鸣偏频、孩童夜啼节奏……直至确认——那个声音秩序已自成生态，不再依附任何一人。

今夜，他把枯叶放入竹筒，封入陶瓶，投入江心。

流水无声带走瓶子。

数日后，它卡在浅滩，被一名渔童拾起。

孩子不懂文字，只觉这管子中空，便削去瓶颈，钻孔成笛。

他吹给妹妹听，调子走样，却莫名安抚哭闹。

后来笛子遗落在田埂，又被收旧货的拾走，辗转流入岭南民间器物展。

玻璃柜中，标签写着：“未知年代·民间发声器·来源不详。”

一个小女孩踮起脚，盯着那支粗糙的哨笛看了许久。

没人注意到，她嘴唇微动，哼出一段断续的音符——三个短促的音，间隔均匀，像是某种遥远的回响。

而在西北某处黄沙掩埋的洞窟深处，一卷残破的敦煌写本静静躺着。

其边缘空白处，有一组以星宿位置标记的小型符号，形似音阶，排列方式诡异。

无人识得，也无人翻阅。

直到某日，一只纤细的手拂去尘土，指尖停在那串星图之上。